Se han sobrecargado algunas palabras de azúcar y caramelo.
O̶J̶O̶ ̶c̶u̶a̶n̶d̶o̶ ̶l̶a̶s̶ ̶p̶a̶l̶a̶b̶r̶a̶s̶ ̶s̶o̶n̶ ̶e̶n̶e̶v̶e̶n̶e̶n̶a̶d̶a̶s̶.̶.̶.̶ ̶m̶a̶l̶o̶
Y por ello, el usuario, cada vez que las consume o las usa o las roza,
Corre un grave riesgo de padecer diabetes
Y así, seguir jugando a esto de l̶a̶ ̶d̶e̶p̶e̶n̶d̶e̶n̶c̶i̶a̶ ̶l̶a̶ ̶r̶e̶n̶t̶a̶b̶i̶l̶i̶d̶a̶d̶ lo social
Pero esa es la magia del dólar en la que nos quieren hacer creer.
En mi caso, cuando cojo aire y este pasa, como buenamente puede
Por los pocos alvéolos libres que quedan en mis maltratados pulmones,
Vuelve a salir, contaminado, trillado, herido.
De este modo palabras TAN BRILLANTES como poema, amor y poesía
Salen disparadas y manchadas. ¿Ejemplos? Esputo. Blasfemia. Felonía.
Si de todo el espectro cromático conocido
Debiéramos elegir un solo color
Para teñir a la vida del mismo
No habría otro error de nomenclatura (aún llora la roja flor)
Y mi apuesta segura sería el de la mierda.
Juguemos con los sentidos
Con todos y cada uno de ellos:
¡Sabéis de lo que hablo! ¡Todos!
Diferentes imágenes entre sí
Vuestros cerebros procesaron.
La mierda, perdón,
La Mierda tiene tantas formas, texturas, olores y nombres
Como les miembres genitales
Pero esta introducción es un acto de zozobra,
Ahora estalla La Mierda por la que el mundo arderá
Y cuanto más abajo caiga, con mas fuerza lo hará.
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Por muchos antidepresivos que recetéis
Nunca erradicaréis la infelicidad
Fácil, ¿verdad?
Porque la cuestión, es el molde.
TESTIMONIO #125678
Dos semanas. Un siglo de literatura.
Ni se te ocurra leer obras.
Nosotros te damos datos
Nombres, fechas, títulos,
[NO SE TE OCURRA ABRIR UN LIBRO]
Te destripamos el final
Con una cutre sinopsis.
Coge el manual de turno
Y machaca ese yunque con fuerza
Con el poder que le dará a tu cabeza
La literatura del siglo de Oro español.
¿Lo has entendido?
No
¿Has aprobado?
Y con matrícula.
Estimulan como desidia el conocimiento
Porque si eres sabio, no eres bueno.
Mejor date de tortas con los libros de la ESO
En lugar de leértelos.
El capitalismo, además de pobreza
genera imbéciles.
Seres conformistas (y no, no se escapa nadie)
Porque, por naturaleza, nos contaminamos
Con lo que dice el uno, lo que grita el otro,
A quien se follan once, los campeones
A quien violan once, la puta guarra.
Los tertulianos de la mierdatele son los soldados rasos
De celestiales reptilianos que al ver que su creación
Funcionaba bien con lo de la paz y el amor
Pulsaron el botón rojo
[Esto, según todos los mitos, igual a CONOCIMIENTO]
Y ahora, antes de morir
Somos capaces de pudrirnos.
Y de partirnos entre nosotros
Hacernos añicos.
No hace falta ir a la guerra para matar a nadie,
Pero que si hace falta
Guerra se hace.
Con esto, que una cosa quede bien clarita
Esto es un campo de amor
-y todo vale, o no...-
mientras que todos bailemos al son
y cuando nos quedemos sin pobres que se mueran de hambre
O rojos amarillos consigan misiles por tener cosiendo
a gente por poco más de un plato de arroz
Es entonces cuando estallará
Gigante,
Inmensa,
Hedionda,
Y, ¿por qué no?, Beoda,
(Tan borracha que arde en sí misma)
MIERDA.
Una mierda tan gorda como el ego
del ser humano de poniente.
Deberíamos de comernos la hipocresía
Para vomitarla como vomito yo esta mierda.
Una mierda, mi zona de confort
Una mierda lo que sé y lo que no
Una mierda, la comodidad
Es una mierda luchar por buscar un atisbo de rima
Y no por hacer del mundo, un lugar mejor.
Y por supuesto
UNA MIERDA
AQUELLO QUE LLAMARON DIOS
(por si eres de esos que creen, pero no saben en qué)
Maganto.