Polvos, follares, fornicios
De primavera, otoño...
Corazones desolados y ensartados,
Rotos, hechos pedazos
En la ambigüedad de ser amado.
Un sudoroso aroma,
Cajón rojo, botella vacía,
Sucio condón de sangre bermeja
¿De un acantilado? ¿Una herida abierta?
Alcohol del whisky, aún quedan borracheras.
Maganto.
"Más que poesías encontrarás fechorías, atentados premeditados contra el arte. Más que reflexiones, son paridas, pajas mentales que intentan abrirse paso entre las rugosidades cerebrales, eyaculadas como un pulso eléctrico que controla, de momento, los dedos a su antojo. Vamos, lo que viene a siendo una traición a uno mismo."
jueves, 31 de octubre de 2013
Enajenada realidad.
Mucha Cospe y corrupción,
Policía, palos y porculización.
Poca sinceridad: ¡El arte de engañar!
Diversión por ver a Aznar mendigar...
Mastico toda mi indignación,
Sangre y huesos volarán en revolución.
Trago y digiero, no es hora de degustar
Llagas, pronto úlceras a punto de estallar.
Sin toda esa carroña, el mundo estaría mejor
¿Y cerrar los bancos? ¡Já! Dinamita y cócteles Molotov.
Maganto.
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